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Bunte Blätter taumeln still im Wind Im Walde spielt vereinzelt noch ein Kind. Immer öfters hört man Stürme toben Und Bauern, die die Ernte loben. Doch eines Morgens, viel zu bald Erwachst du und s’ist furchtbar kalt. ....
J.C. - DER WEG
DIE WAHRE LIEBE
ICH - MEIN EIGENES INSTRUMENT
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