Er wußte, daß er seinem grausigen Schicksal nicht mehr entgehen würde. Der Schuldspruch war gefällt. Er stand vor der Hinrichtung. Sie schleppten ihn zur Richtstätte. Der Staatsanwalt, zwei Gerichtsdiener und der Henker waren anwesend. Der Henker war Harold Perkins, ein Mann Mitte der Fünfzig mit bereits ergrautem Haar. Mit kühlen Augen musterte er den Ankömmling, dem man eine Binde vor die Augen gebunden hatte. Harold Perkins prüfte ein letztesmal den Galgen, zog am Strang, und trat dann langsam zur Seite. Sein dunkelroter, weiter Umhang wurde durch den Windzug, der durch den kahlen, öden Hinterhof fuhr, in Bewegung versetzt ... Es war ein kalter Novembermorgen. In London graute der Tag, doch bis zum Sonnenaufgang würden noch Stunden vergehen. Die dichte Nebeldecke lag wie eine zähe Masse über der Stadt, und es schien, als wolle sie die Häuser, die Menschen und die kahlen Bäume in den Alleen und Parkanlagen verschlingen. In dem alten Holzschuppen, der windschief außerhalb der linken Mauer stand, pfiff der Wind und rüttelte und schüttelte das morsche Gebälk ...

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